被一块浸了水的青布裹着，连远处的芦苇荡都只剩模糊的灰影。陈阿爹蹲在岸边，枯瘦的手摸着自家那艘破渔船的船帮——木板裂着指宽的缝，去年战乱时被楚军的马蹄踩塌了半边船尾，如今用茅草和泥巴糊着，勉强能浮在水上。他身后，十几个渔民也都没动，手里的渔网垂在地上，沾着昨晚没晒干的露水。 “阿爹，今天还去吗？”十六岁的儿子小石头抱着橹，声音透着怯。昨天他们划着这破船在泽里漂了三个时辰，网上来的鱼还不够塞牙缝，回程时风大，船差点翻了，小石头的裤腿到现在还湿着。 陈阿爹没说话，只是望着泽心。往年这时候，泽里的鱼正肥，他们乘着大船，一网下去能拖上半船银闪闪的鲫鱼，傍晚挑去寿春城卖，能换两斗糙米。可现在，大船要么被烧了，要么被拆了当柴火，剩下的都是些破得不能再破的小划子，撒网全靠手劲，一...